A pedido de los amigos: En la pasión del momento II

 En la pasión de momento I

Oscar Insaurregi se secó el sudor de la frente con una gaza, se quitó el barbijo, los guantes y se rascó la cabeza, esbozando un fáusico bostezo  leonino, mientras se retiraba  pesadamente de la sala de autopsias. Estaba agotado y necesitaba dormir, por eso se desplomó como una bolsa de papas sobre  el sillón de su despacho y se cubrió rápidamente con una manta, envolviéndose con ella como un cucurucho.  Mientras iba entrando en sueños, recordó  las largas horas pasadas  frente a su viejo microscopio analizando células, bacterias, tejidos a los que veía desfilar como quien cuenta ovejas.

Prefería contar células a contar cadáveres, la verdad. Cada autopsia le costaba más. Ya no soportaba el nauseabundo olor a formol que se respiraba en esa sala, eso, sin sumarle el olor a sangre seca.  Sus manos se caían  a pedazos de tanto lavarlas con cepillo y jabón bactericida, un inconveniente para su desempeño profesional, porque le ardían, le picaban y se le hinchaban bajo los guantes de latex. Pero lo peor, siempre  era  ese asqueroso olor  del formol que antes le gustaba tanto y  ahora lo mareaba hasta producirle arcadas,  como aquella vez en que perdió el conocimiento,  cuando,  antes de la incisión inicial, se le escapó el cadáver, después de  haberle roto los dedos de la mano izquierda para arrancarle el extraño huevo.

Nunca antes le había pasado  eso de que un cadáver se levantara y se fuera.  Aunque siempre hay una primera vez, dicen. O era que se estaba haciendo viejo. O era que quería cambiar el modus vivendi o el operandi, no sabía bien, pero  algo si quería cambiar antes de ser totalmente deglutido por la monotonía, los malos olores y los duros jabones.  El cuerpo se lo pedía, era obvio. Pero convengamos, un cadáver no puede  levantarse y salir corriendo así como así.  Y sin embargo ese, definitivamente no se había quedado  quietecito, sobre su mesa,  donde tendría que haber estado. 

Hubo una gran investigación, recuerda. Luces, preguntas y policías rabiosos. Nadie entendía lo que había pasado, ni ese extraño olor a algas y sales marinas, ni la música esa, dulzona. ¿Cómo era posible? se preguntaban, sin embargo, el cadáver del tal Ernesto, no aparecía. Ni apareció.  Vinieron los del Reality Show  "Sobrevivientes" y quisieron hacer un programa. Oscar se imaginaba  el título y la carcajada estallaba:  "La supervivencia de un cadáver que no quería sucumbir a los encantos de su patólogo". Al final, el programa no se hizo y ellos se fueron como vinieron, sin rechistar. 

A la mañana siguiente, Oscar decidió que iría a la playa a despejarse. Hacía tiempo que  no se tomaba un día así  de reposo,  por lo que con unas ansias tremendas, goloso, dio  un chapuzón en las cristalinas aguas del Mar Caribe y nadó hasta los arrecifes.  Y ahí la vio,  sobre la roca sentada. Era el ser más esplendoroso que jamás hubiera visto, con una larga y extraña cola de pez. Mejor dicho, dos seres: ella,  tocando el laúd y él,  el Ernesto de su autopsia no autopsiada, con la mano izquierda reventada y bien vendada. 

Oscar no entendía nada, en medio del estupor,  pensó y pensó. Barajó hipótesis dibujando en la arena con un palito listas interminables,  sacó cálculos enredados, trazó cuadros y flechas, hizo circunferencias y raíces cuadradas, pero por más que intentara, explicación lógica no encontraba_ ¿Sería esa sirena la que -en un acto de amor supremo- habría venido a buscarlo?_ desahuciado,  se preguntó. Entonces, sintió el aletear de los pájaros y la brisa de la tarde que comenzaba a soplar,  levantó la vista hacia las nubes doradas y clavando la mirada leyó aquel extraño mensaje que delineaban:

_Queda prohibido por siempre,  señores, que los Médicos Forenses toquen a las leyendas.