De tulipanes y recuerdos de un antiguo viaje a Holanda

Hace unos días Fernando, que en su  Soul Business nos cuenta maravillosos relatos de sus viajes  a  exóticos lugares lejanos,  propuso un juego que disparó el recuerdo de  mi primer viaje a Holanda, tierra adoptiva de los tulipanes oriundos de Anatolia, Turquía.

Mi vida da para un culebrón pero cortito les diré que me emancipé jurídicamente a los 16 años y desde entonces me mantuve económicamente desempeñando diversos trabajos de lo más variaditos, todos legales, aclaro. A esa edad me fuí de Argentina a Colombia en donde  mi padre argentino había decidido vivir,  por lo que, no había crecido con él. Para entonces, había rendido el 5to y último año de bachillerato libre en  Buenos Aires -cosa en la época casi imposible- pero,  por razones que no vienen al caso, no alcancé a rendir las últimas 4 materias, que me tuve que ir del país "patitas para que te quiero" y "sálvate si puedes". Por eso había ido a Colombia, para acabar el Bachillerato y obtener el título.   En Colombia   tuve -como era de esperar- que revalidar todas las materias al bachilletaro colombiano.  Así que dale que dale a estudiar geografía, historia, cívica, etc., etc. colombianas. Por suerte las matemáticas eran las mismas y esas las tenía colgadas ya de Argentina. Yo nada de eso de que la raíz cuadrada del pi al cubo, que por la secante de la tangente se me iba todo al infinito y desaparecía en un agujero galáctico negro... con lo que, un pobre santo profesor de matemáticas "se mudó" a mi casa  desde el amanecer al anochecer día, tras día, a meterme  en la cabeza todos esos incordios. Santo varón era porque gracias a su bendita paciencia e inaudita sapiencia didáctica, aprobé las matemáticas y obtuve mi diploma. Sabía que si no completaba mis estudios de Bachiller, no podría jamás estudiar una carrera universitaria y las matemáticas había que digerirlas como fuera, para pasar el examen. Tenía el resto de mi vida para desquitarme y volver a contar con los dedos.

Como "todo esfuerzo tiene su recompensa", el billete de viaje a  Europa fue el regalo de mi padre al finalizar los estudios y punto. Luego "arréglatelas tú sola" que para eso era yo independiente. Y eso hice. Me divertí en grande. Cierto que antes había estado en Europa con otros miembros de mi familia -culebrón aparte-, pero sola, solita,  era mi primer viaje. Y yo estaba fascinada.  Fue así como llegué a Holanda con  casi 18 años.

¿Qué puedo contarles de Holanda? me la recorrí enterita de punta a punta. Convengamos que es un país pequeño ¡Y qué bello es!. Amsterdam me encantó. Recuerdo el Bloemenmark, su gran mercado de flores, lleno de tulipanes de distintos colores, recuerdo, sus callejuelas, sus casi 100 km de canales , 90 islas y 1.500 puentes. Recuerdo el Rijkmuseum, con sus fabulosas colecciones de pintura flamenca y recuerdo "La Casa de Ana Frank".  La casa con el ático en donde se escondió la familia judía durante la 2nda Guerra Mundial -después convertido en museo-  tenía una escalera de madera muy, pero muy,  empinada y yo calzaba un par de suecos de madera, ¡vaya ocurrencia la mía!,  varias personas comenzábamos a bajar  y mientras lo hacíamos, me di vuelta para hablar con un italiano, yo siempre tan sociable y ¡Plafs! aterricé de una, sobre mi pié derecho. Se me hizo una bien inflada pelota de fútbol, me vendé el pié como pude y seguí paseando por todas partes, con un dolor de película de terror de esas en las que te descuartizan vivo...

En esa época no existían "las salvadoras" tarjetas de crédito, ni los teléfonos móviles, ni nada de eso tan tecnológicamente cómodo y yo tenía la plata justa -pero bien justita- para el regreso a Colombia. Hete aquí que cerrando la maleta se me revienta y salta afuera toda la ropa: camisas, pantalones, calzones, todo regado por la habitación del hotel. Desesperada corro, saltando literalmente en una pierna, recuerden mi pata averiada,  a comprar una  nueva maleta. Ahí se esfuma todo mi capital, pero todo, ni un centavo me quedó en el bolsillo más que  algunas monedas para llegar en transporte público al aeropuerto. Empaco de nuevo, me voy del hotel y en un suplicio infinito  llego al aeropuerto y chequeo. _Favor Srta, pagar la tasa de embarque.  _ Pues, lo siento,  no tengo ni un centavo_ y toda consternada le muestro los bolsillos vacíos. La cola crecía y los indignados resoplidos de los otros pasajeros  también. Tire y afloje, mientras el reloj avanzaba implacable al son de los bufidos de los que venían atrás en la fila, pero yo impasible, inamovible y terca como una mula:  _ ¿Qué opciones tengo? Además vea, estoy toda averiada, ¡¡necesito llegar a mi casa!!.  _Lo siento, sin tasa no hay viaje. No embarca. _Qué si, que embarco, porque ¿qué hago sino?. Al final, embarqué sin pagar la tasa de aeropuerto. ¡Gracias Schiphol!.

El resto del viaje, tranquilo. Aterrizamos en  Bogotá  e hice el transbordo a Cali, donde vivía. Ahora venía la última parte a resolver: ¿Cómo llegar del aeropuerto a mi casa, que quedaba  más o menos a unos 50 km de distancia, con los bolsillos totalmente pelados? Pienso, pienso.................. Voy hacia la cola de Taxis, arrastrando la maleta, cojeando, cansada, adolorida y sin plata. La cola era inmensa, se va  acercando mi turno. Pido a alguien que me lo guarde un segundo y dejo ahí la maleta. Me muevo hacia atrás en la cola, charlando con los pasajeros _¡Qué barbaridad, cuánta cola, qué horror!  apunto bien el tiro y pregunto especialmente a los que me parecían caballeros ejecutivos _ ¿Alguien va en la dirección tal y tal? Es que, estoy en la cabeza de cola, si lo desea el caballero, podemos compartir el taxi y se evita seguir esperando.

He de decir que los varones en Colombia son muy caballeros, bien caballeros, porque el señor que aceptó de muy buena gana compartir, saltándose la cola, me dejó en mi casa de camino a  la suya y  pese a mi insistencia,  no quiso de ninguna manera que yo pagara la mitad del trayecto.

 

Foto: tomada de internet.