El herrero.

Era un dia de esos que a veces es mejor no recordar. Tórrido, polvoriento, seco. Muy seco. El sol despiadado lanzaba sus rayos como bocanadas de fuego ya desde temprano. Raimundo, el herrero, estaba forjando en su bigornia el hierro para las herraduras de los caballos del Sr de Torremolinos. La fragua ardía y el sudor corría por su frente, cuello, pecho y espalda, tanto que el paño de su camisa se pegaba a la espalda como una sopapa. Hizo una pausa, bebió a grandes tragos del agua que llevaba en la bota de cuero. Se secó con el brazo el sudor de la cara y resoplando se acercó a la hornacha en la que tiró de la cuerda del fuelle para animar el fuego.

Su vida - y su condena - se resumía a aquel taller en el que pasaba día tras día, desde la alborada hasta el anochecer. ¿Cuántas veces había estado ahi avivando el fuego? Fijó su vista cansada en las extrañas formas que dibujaban las llamas; formas que de tanto observar le comenzaron a resultar familiares. Sintió un sofoco y emitió un dejo gutural parecido al quejido de un animal herido. Se sentó pesadamente en la banqueta, escondiendo su cabeza entre sus nudosas y arrugadas manos y estalló en zollosos. Las llamas continuaban con su danza siniestra dibujando la silueta de su amada. Inesperadamente, se levantó un fuerte viento que parecía rugir "¡Ven, Raimundo!" "Veeeeeeeen Raimunnnnnndo!". El viejo herrero atontado, semiposeso y dolorido, siguió con pasos pesados, lentos , al sonido que lo llamaba cada vez más fuerte hacia la curva de la quebrada, en el rio, mortaja de su amada.

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Foto: mía