Este jueves, un relato: "Inmersión" El milagro del círculo mágico, participación de José Tejerina

 

                      El círculo mágico por John W. Waterhouse

EL MILAGRO DEL CÍRCULO MÁGICO

                                                 ( Conto galego )

Cursaba 1º de especialidad de Filología Románica en la Universidad de Deusto, Bilbao. De aquella, que diría un gallego enxebre castellanizando su modismo, en lugar de nuestro por aquel entonces, en Bilbao no se estilaba beber cerveza y a quienes lo hacían los consideraban poco menos que esnobs. Las cuadrillas de txiquiteros del bocho bebían vino tinto de Rioja en unos pesados vasos ad hoc. El Departamento de Filología inglesa organizó un viaje cultural de cinco días a Londres en las vacaciones de Pascua. El segundo día de estancia en Londres tuve un encuentro con el diablo, quien dirigió mis pasos a un Irish Pub y me puso delante las pintas de cerveza negra. Confieso que me pasé, no siete pueblos, como por acá se dice, pero sí dos linios o canteros, lo que, traducido a cerveza, vendría a ser dos pints of stout de más. Cuando nos congregamos ante la entrada de la Tate Gallery para una visita guiada, yo me sentía entre chispo y ajumao, dicho con más concreción, entre eufórico y calamocano. Hasta el punto de que, una vez dentro de la Gallery, no tardé ni cinco minutos en perder de vista al grupo.  Me di de cuenta, otro galleguismo del castellano hablado por gallegos, me di cuenta, digo, de que me encontraba solo y señero delante del cuadro The magic circle, de J.W. Waterhouse. Lo primero que me vino a la cabeza fue un pensamiento digno de un especialista en Antropología filosófica: “ Esa mujer ha tenido que ser niña. ¿ Cuándo y cómo una mujer muta de niña a mujer?” Pensé preguntárselo a mi padre en cuanto regresara del viaje; pero enseguida rechacé la idea, temeroso de la repuesta que pudiera darme… Pensé luego si el pintor no habría querido hacer una alusión al coro de brujas que inicia la ópera Macbeth de Verdi-Shakespeare . Lo rechacé, porque una bruja, por muy bruja que sea, no puede formar un coro. Luego pensé que tal vez el pintor quisiera retratar a una fanática de las muchas sociedades secretas y esotéricas que pulularon durante la era victoriana. Fui rechazando a la Sociedad Teosófica, a los secuaces del ocultismo, de la francmasonería… y me quedé con la Sociedad de la Panacea como posibilidad más plausible: estos defendían la experimentación posibilista para obtener un fármaco capaz de erradicar todas las enfermedades que la raza humana pueda contraer, negando así que pueda ser verdad la catástrofe final del Apocalipsis… Quise a todo trance saber el contenido de la caldera y, obsesionado, vi cómo la señora me miraba con total extrañeza, mientras yo ponía la empuñadura de mi paraguas encima de la caldera, la agitaba repetidas veces lateralmente para desviar la parte baja de la columna de humo y poder así  ver el contenido de la caldera. Juro por Tutatis y por mis dioses manes y lares que lo que vi fue un pulpo de dimensiones regulares, o sea, conformes con la regla, de 2’50 kg. a  3 kg… Al día siguiente, resacoso, recordé el sabio consejo para estos casos del tío Millán, un agricultor montañés de Tarilonte de la Peña, Palencia: Si quieres que una mierda no te haga daño, échale un remiendo del mismo paño. Ni que decir tiene que obré en consecuencia: del sabio, el consejo…

 

Lo mismo que la primavera llega con sus golondrinas, el verano llegó con sus vencejos. Veraneaba la familia en Chanteiro, una aldea coruñesa entre la Coitelada y el Segaño. En una escapada a Coruña, actualmente A Coruña, compré en un estanco una hoja de papel barba y un sobre y, tras comer en un bar restaurante de la Calle Los Olmos, me acerqué al Jardín de San Carlos, pequeño, recoleto, silencioso, bien arbolado, con la idea de descansosestear. Me senté junto al muro que da al castillo marino de San Antón, extendí sobre un mármol el papel barba y, sacando mi flamante estilográfica Parker 45, recién llegada en un petate militar de un bazar indio de Ceuta junto a un pequeño envoltorio de piedras de mechero, pergeñé una señora epístola laudatoria, la introduje en el sobre, que cerré de un lametazo en el borde engominado, escribí “ A la atención de Sir John Moore” y , sin sello, la deposité en la lápida que cubre el monumento funerario tumba del General británico muerto en combate frente a las tropas de Napoleón.  La misiva era un reconocimiento de gratitud al pueblo británico, que había mandado tropas para expulsar del suelo patrio al corso y había dado al pueblo gallego la receta de un manjar acreditado aujourd’hui y heutzutage en el mundo mundial, que diría Elvira lindo: el pulpo a feira…

Conto galego escrito por José Tejerina para la Convocatoria de relatos jueveros de Myriam desde su blog De amores y relaciones, y como no tengo blog, lo publico en el suyo y aquí mismo pasaré a leer los comentarios de quienes los dejen.